Rotonda

Una
delle tante disseminate tra un paese e l’altro. Niente mare. Niente
sole. Solo alberi spogli su cui si posa la nebbia. Fiori impolverati ai bordi della strada.

Un vecchio si muove
sull’asfalto senza prestare attenzione a niente. Autisti suonano il
clacson cercando di scansarlo. Metri a passo d’uomo quando due auto si incrociano in senso inverso. Lui ne uno sguardo ne un lamento. Lo sguardo sui suoi passi, la mente altrove.