Neve

Fiocchi grandi e pigri si
mescolano ad altri più sottili e irrequieti, riottosi a battere in ritirata
nonostante la temperatura più rigida. E' la prima neve di stagione, prevista,
non calcolata, osservata da un lato della finestra.
Tutto è più lento. Quando
arrivi? E' la strada di ogni giorno anche se oggi ha il volto di un'enigmatica
sconosciuta. Non lo so quando arrivo. Proprio no. Le previsioni sono diventate
un gioco di bambina, pronto a interrompersi a ogni giro d'orologio. Nevica e
gli alberi, le case, si rifugiano in una dimensione ovattata.
L'arrivo è
l'impressione di toccare terra dopo un lungo  viaggio. Il tentativo di non
bagnarsi si confonde con  la tentazione di arrotolare i pantaloni su fino
al ginocchio e avventurarsi  alla ricerca di un passaggio pedonale. Il
viale è l'incanto: una lunga fila di braccia azzurre protese verso il cielo.
Passo di papera guardinga. Neve calpestata per prima. Lo spazzaneve in manovra.
Le auto silenziose testimoni della nottata. Alcune prigioniere, altre liberate
con delicati movimenti di pala. Il cielo è plumbeo, un altro vetro, altri
sguardi. Giochi di bambini, palle di neve, statue imbiancate, sosta.  I resti d'un ombrello. Il ritorno, un incerto domani, incubi di ghiaccio.